¿La receta perfecta para una gran historia? Eso es fácil, cada gran historia comienza en la taberna de Frodo. ¡Después de un par de cervezas, los problemas vendrán sin necesidad de una invitación! – Tibicus, Thais 2016.
Si Tibicus hubiera sabido en ese entonces que tan en lo cierto estaba….
La luna estaba en su cenit. Voluminosa y brillante, en cualquier otra noche habría sido una bendición para un viajero. Esta noche, sin embargo, fue sofocada por la tormenta que había estallado desde Roshamuul. Su brillo ahora solo era evidente por el misterioso halo que se delineaba en las nubes, cargadas de truenos, y solo servía como mal presagio para todos los que se aventuraban a salir en tales condiciones. Solo alguien cansado de la vida se arriesgaría a estar a la intemperie durante una tormenta de Roshamuul. Cansado de la vida, o temeroso por la vida de los demás.
Un viento penetrante barría los arbustos y campos, silbando a través de las grietas y nichos de las casas y graneros cercanos. Las gotas de lluvia, pesadas y duras como piedras, cayeron sin cesar desde el cielo, llenando los baches y los ríos hasta el borde. Estas fueron las fauces de la tormenta, y arrojó truenos y relámpagos sobre la tierra temblorosa debajo de ella, sin perdonar nada, ni a nadie.
Los agudos aullidos de los lobos salvajes se desvanecieron en la distancia mientras los golpes rítmicos de los cascos de un caballo de guerra hacían vibrar el suelo. El jinete, con ropas saturadas, cabalgó inexorablemente a través de la tormenta, la lluvia azotando su pálido rostro. Entrecerró sus ojos, vacíos y sin esperanza, por el impacto de la lluvia. Se fijó en el destino que aún no podía ver.
El agua goteaba de su nariz ancha y sobre sus ásperos y agrietados labios que habían adquirido un tono azul grisáceo. Su espeso, largo y castaño cabello pegado en mechones a su frente, cubrieron la profunda y fresca herida sobre su sien. Los rasgos angulares de su rostro estaban desgarrados por la preocupación. No había ningún guerrero honorable sentado en ese noble caballo de guerra, sino un hombre golpeado inclinado bajo el peso de su propia culpa.
Había dejado Thais hace aproximadamente una hora justo cuando la tormenta comenzaba a formarse, aunque ahora se sentía como si hubiera pasado toda una vida. Innumerables veces había mirado por encima del hombro sólo para asegurarse de que no lo hubieran seguido. Venore todavía estaba a varias agotadoras millas de distancia. El Capitán Blue Beard, ese viejo perro de mar, lo había decepcionado. Se había negado a zarpar durante la tormenta. Demasiado peligroso, había dicho.
Si hubiera podido zarpar de Thais, no se habría visto obligado a emprender este peligroso viaje a través de la parte continental de Tibia. Su mejor oportunidad de llegar a su destino era el Capitán Fearless. Solo esperaba que estuviera a la altura de su nombre. Sin embargo, tal vez fue una mejor opción todo el tiempo. En Venore, no mucha gente conocía su rostro, eso era bueno, así había menos posibilidades de escuchar preguntas no deseadas.
Estaba pagando un alto precio por la pérdida de las hombreras de su armadura, pues la cuerda del arco warsinger atado a su espalda cortaba dolorosamente su hombro, tallando sin piedad más profundamente con cada golpe de pezuña en el terreno irregular. No había tiempo para detenerse, no había tiempo para descansar. Una cicatriz sería un sacrificio agradable en comparación con el dolor y la agonía que enfrentaría si fallaba su misión.
¿Pero acaso tuvo éxito? Si la nota que le dejó a Tibicus no había sido descubierta, significa que el jinete había firmado su propia sentencia de muerte. ¿Tibicus habrá encontrado la nota que le dejó? ¿Por qué demonios estaba pensando en su propio destino, de todos modos? No se trataba de él, se trataba de Tibicus y, sobre todo, se trataba de los demás; aquellos que se habían enredado en esta situación desesperada no por culpa propia, sino por la suya, por su estupidez, y ahora estaba atrapado entre la espada y la pared.
Trató de sofocar sus pensamientos y concentrarse en la tarea en la mano. En un esfuerzo por aclarar su mente, espoleó a su caballo y caminaron por el camino embarrado.
Entonces, ¡desastre!
Un rayo golpeó un árbol a su lado, arrojando una lluvia de chispas y haciendo que el caballo de guerra entrara en pánico. Se encogió, se alzó y lo tiró de espaldas. El jinete aterrizó en un montón de lodo. El agua helada se filtró lentamente a través de su armadura, penetrando a través de las costuras abiertas debajo de su peto abollado. Su capa verde oliva estaba empapada por la misma tierra marrón que manchaba sus dwarven legs. Su hermosa armadura, una vez su orgullo y alegría, ahora estaba manchada y abollada, al igual que su honor.
Ya no tenía la fuerza para levantarse de donde yacía. Toda su ira y frustración se cristalizaron en un pensamiento que resonó en su cerebro:
“Aquí es donde perteneces, patética excusa de paladín”.